Под холодом звездных огней

Не труби медный марш, не встречались мне гении в жизни,

по куплетам сложившим судьбу из приближенных звезд,

петли ржавые смажь, чтобы  дверь не скрипела на тризне,

мы стаканы нальем для  вбивающих с верою гвоздь.

Отыграют без нас, оттрубят ноты давней картины,

черной краской пройдутся по цвету  чужого холста,

и замедлится вальс, доплетая судьбы паутину,

хлебной коркой на блюдце закончится шаг у креста.

Возвращаться так больно назад, ведь истекшее время

стало пеплом костра, догоревшего ровно за миг,

как доиграна роль, и престижная "премия Грэмми"

трубачам вручена, не покинувшим старенький бриг.

Так знаком антураж заплутавшим в тавернах портала,

ждущим новой отправки своих боевых кораблей.

Не труби медный марш, я сегодня немного устала,

допиваю остатки под холодом звездных огней.

© Copyright: Марина Гербер, 2011